Jorge Luis Borges

the unending gift

um pintor nos prometeu um quadro.

agora, em new england, sei que morreu. senti,

como outras vezes, a tristeza de

compreender que somos como um sonho.

pensei no homem e no quadro perdidos.

(só os deuses podem prometer, porque são imortais.)

pensei num lugar prefixado que a tela não ocupará.

pensei depois: se estivesse aí, seria com o tempo

uma coisa a mais, uma das vaidades ou

hábitos da casa; agora é ilimitada,

incessante, capaz de qualquer forma 

qualquer cor e a ninguém vinculada.

existe de algum modo. viverá e crescerá como

uma música e estará comigo até o fim.

obrigado, Jorge Larco.

(também os homens podem prometer,
porque na promessa há algo imortal.)