19.

nunca é muito tempo
sempre é ainda mais

Jorge Luis Borges

funes, o memorioso

"Os dois projetos que indiquei (um vocabulário infinito para a série natural dos números, um inútil catálogo mental de todas as imagens da lembrança) são insensatos, mas revelam certa balbuciante grandeza. Deixam-nos vislumbrar ou inferir o vertiginoso mundo de Funes. Este, não o podemos esquecer, era quase incapaz de ideias gerais, platônicas. Não só lhe custava compreender que o símbolo genérico cachorro abrangesse tantos indivíduos díspares de diversos tamanhos e diversa forma; incomodava-o que o cachorro das três horas e catorze minutos (visto de perfil) tivesse o mesmo nome que o cachorro das três e quinze (visto de frente). Seu próprio rosto no espelho, suas próprias mãos, surpreendiam-no a cada vez. Relata Swift que o imperador de Lilliput podia discernir o movimento do ponteiro de minutos; Funes discernia continuamente os tranquilos avanços da corrupção, das cáries, do cansaço. Notava os progressos da morte, da umidade. Era o solitário e lúcido espectador de um mundo multiforme, instantâneo e quase intoleravelmente preciso. A Babilônia, Londres e Nova York pesaram com feroz esplendor sobre a imaginação dos homens; ninguém, em suas torres populosas ou em suas urgentes avenidas, sentiu o calor e a pressão de uma realidade tão inexaurível como a que a noite e dia convergia sobre o infeliz Ireneo, em seu pobre arrabalde sul-americano. Para ele, dormir era muito difícil. Dormir é distrair-se do mundo; Funes, de costas no catre, na sombra, ficava imaginando cada greta e cada moldura das casas certas que o rodeavam. (Repito que o menos importante em suas lembranças era mais minucioso e mais vivo que nossa percepção de um prazer físico ou de um tormento físico.) Para o leste, num trecho de quarteirão incompleto, havia casas novas, desconhecidas. Funes imaginava-as pretas, compactas, feitas de treva homogênea; nessa direção voltava o rosto para dormir. Também costumava se imaginar no fundo do rio, embalado e anulado pela corrente. 

Tinha aprendido sem esforço o inglês, o francês, o português, o latim. Suspeito, contudo, que não fosse muito capaz de pensar. Pensar é esquecer diferenças, é generalizar, abstrair. No mundo entulhado de Funes não havia senão detalhes, quase imediatos.

A tímida claridade da madrugada entrou pelo pátio de terra.

Então vi a cara da voz que havia falado a noite toda. Ireneo tinha dezenove anos; nascera em 1868; pareceu-me monumental como o bronze, mais antigo que o Egito, anterior às profecias e às pirâmides. Pensei que cada uma de minhas palavras (que cada uma de minhas atitudes) perduraria em sua implacável memória; tolheu-me o temor de multiplicar gestos inúteis. 

Ireneo Funes morreu em 1889, de uma congestão pulmonar."

Wislawa Szymborska

repenso o mundo 

repenso o mundo, segunda edição,

segunda edição corrigida,

aos idiotas o riso,

aos tristes o pranto,

aos carecas o pente, 

aos cães botas.

eis um capítulo: a fala dos bichos e das plantas, 

com um glossário próprio 

para cada espécie. 

mesmo um simples bom dia

trocado com um peixe,

a ti, ao peixe, a todos

na vida fortalece.

essa há muito pressentida,

de súbito revelada,

improvisação da mata.

essa épica das corujas!

esses aforismos do ouriço

compostos quando imaginamos

que, ora, está só adormecido!

o tempo (capítulo dois)

tem o direito de se meter

em tudo, coisa boa ou má. 

porém - ele que pulveriza montanhas

remove oceanos e está 

presente na órbita das estrelas, 

não terá o menor poder

sobre os amantes, tão nus

tão abraçados, com o coração alvoroçado

como um pardal na mão pousado. 

a velhice é uma moral

só na vida de um marginal.

ah, então todos são jovens!

o sofrimento (capítulo três)

não insulta o corpo.

a morte

chega com o sono.

e vais sonhar

que nem é preciso respirar, 

que o silêncio sem ar

não é uma música má,

pequeno como uma fagulha,

a um toque te apagarás.

morrer, só assim. dor mais dolorosa

tiveste segurando nas mãos uma rosa

e terror maior sentiste ao som

de uma pétala caindo no chão. 

o mundo, só assim. só assim

viver. e morrer só esse tanto.

e todo o resto -  é como Bach

tocado por um instante

num serrote.

Hannah Arendt

a condição humana 

"a única solução possível para o problema da irreversibilidade - a impossibilidade de se desfazer o que se fez, embora não se soubesse nem se pudesse saber o que se fazia - é a faculdade de perdoar. a solução para o problema da imprevisibilidade, da caótica incerteza do futuro, está contida na faculdade de prometer e cumprir promessas. as duas faculdades são aparentadas, pois a primeira delas - perdoar - serve para desfazer os atos do passado, cujos "pecados" pendem como a espada de Dâmocles sobre cada nova geração; a segunda - obrigar-se através de promessas - serve para criar, no futuro, que é por definição um oceano de incertezas, certas ilhas de segurança, sem as quais não haveria continuidade, e menos ainda durabilidade de qualquer espécie, nas relações entre os homens."

18.

esperança

outro dia, passei embaixo da tua janela. 

e foi tão fácil lembrar de você. 

a memória foi,
solta 

como a menina que saltava do carro, 

apressada de tanta paixão, 

e se punha a chamar teu nome. 

por mais que você nunca demorasse, 

o descanso só vinha com teus olhos azuis, 

que se abriam no alto, entre o céu e eu, 

junto com o sorriso mais sincero.

a cena se repetia a cada visita,

exceto em um dia ou outro,

de humores mais arredios.

no mais, era muito fácil me apaixonar por você.

e a recordação é tão suave,

que a simples descrição 

tem um tom quase infantil

hoje, o nosso amor está em outro lugar

e isso não é um problema

mas essa que sou eu agora
com o peito roído de outras histórias

se acalenta na tua lembrança
no tempo daquela coragem
no tempo em que não existia o medo
de me deixar comover

[como você gosta de dizer por aí
vim te ver
só pra lembrar
quem sou eu]

Rainer Maria Rilke

sobre ironia 

não se deixe dominar por ela, sobretudo em momentos estéreis. nos momentos criadores procure servir-se dela, como de mais um meio para agarrar a vida. utilizada com pureza, ela também é pura e não nos deve envergonhar. ao verificar, porém, que se familiariza demais com ela, temendo uma intimidade excessiva, volte-se para os objetos grandes e graves, diante dos quais ela se encolhe desajeitada. busque o âmago das coisas, aonde a ironia nunca desce; e ao sentir-se destarte como que a beira do grandioso, examine ao mesmo tempo se essa concepção das coisas deriva de uma necessidade de seu ser. sob a influência das coisas graves, com efeito, a ironia ou o abandonará por si mesma (se tiver sido algo de ocasional) ou então se reforçará (caso lhe pertença como coisa inata) num instrumento sério, enquadrando-se no conjunto dos meios com o que o senhor deverá moldar a sua arte.

Bill Bryson

uma breve história de quase tudo

além da sorte de ater-se, desde tempos imemoriais, a uma linha evolucionária privilegiada, você foi extremamente - ou melhor, milagrosamente - afortunado em sua ancestralidade pessoal. considere o fato de que, por 3,8 bilhões de anos, um período maior que a idade das montanhas, rios e oceanos da Terra, cada um dos seus ancestrais por parte de pai e mãe foi suficientemente atraente para encontrar um parceiro, suficientemente saudável para se reproduzir e suficientemente abençoado pelo destino e pelas circunstâncias para viver o tempo necessário para isso. nenhum dos seus ancestrais foi esmagado, devorado, afogado, morto de fome, encalhado, aprisionado, ferido ou desviado de qualquer outra maneira da missão de fornecer uma carga minúscula de material genético ao parceiro certo, no momento certo, a fim de perpetuar a única sequência possível de combinações hereditárias capaz de resultar - enfim, espantosamente e por um breve tempo - em você.